Storie belle che dovremmo conoscere

Andare al cinema da soli e piangere

/ Simona / 1 Commento

Il mio curriculum di giovincella intellettuale ha avuto per anni una macchia ormai indelebile, che cerco di nascondere con scarsi risultati; nata in provincia, cresciuta con un computer condiviso solo nelle ore serali e nei week end, condannata ai tristi palinsesti della televisione italiana, mi ritrovavo spesso a constatare la mia profonda ignoranza in campo cinematografico.

Gli unici film di cui potessi vantarmi erano i polpettoni in russo sottotitolati che mandavano in onda alle due di notte su Rai3; ho guardato almeno una volta tutti i kolossal hollywoodiani, e credo potrei recitare senza problemi la parte di Licia in Quo Vadis?. Se ero da mio nonno, subivo obbediente i western e le ennesime repliche di “Totò, Peppino e la Malafemmina” fingendo vivissimo interesse. A pensarci bene, conoscevo a menadito anche un discreto numero di super classici piuttosto datati; eppure l’idea di andare al cinema mi atterriva profondamente. A Genzano c’erano ben due sale cinematografiche, ma Harry Potter e il prigioniero di Azkaban è stato il film di maggior rilievo per cui ho pagato un biglietto.

Da brave adolescenti provinciali, sceglievamo esclusivamente cose profondissime come I love shopping, Notte prima degli esami, roba di Muccino che ho francamente rimosso, film ambientati nei licei romani con sceneggiature sempre uguali; il multisala di Frascati era La Mecca dove magari riuscivi a vedere persino Il diavolo veste Prada, o lo strano caso di Benjamin Button, il massimo della qualità cui potessimo aspirare.

Insomma, a diciassette anni avevo letto Les Misérables, Guerra e Pace, Ulisse e i sette libri della ricerca del tempo perduto, approcciavo senza paura Le deuxième sexe, ma il film più serio che mi avesse mai sfiorata era La stanza del figlio di Nanni Moretti. Andare al cinema, per me era un’attività sociale, una cosa da fare per non restare a casa al sabato sera e per non offendere gli altri, un sacrificio necessario sull’altare dell’amicizia. I film belli si vedevano altrove, di certo non al cinema.

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No, aspetta, chi me lo chiedeva? La retrospettiva che stavamo aspettando

/ Simona / 1 Commento

La campagna elettorale è quella cosa che per un tot di settimane occupa prepotentemente tutti gli spazi pubblici. Popolari rotocalchi come “La Repubblica” o “Il corriere della sera” sono costretti ad accantonare momentaneamente questioni di vitale importanza quali la biografia di Dudù, il matrimonio casto di Valeria Marini e i rapporti di mafia nella società dei merli, per lasciare il campo a gente che mangia banane, condannati che giocano a canasta nelle case di riposo e comici invasati che ce l’hanno con il mondo. Chicco Mentana si trasferisce in pianta stabile nello studio di La Sette, la moglie lo insulta su Twitter e qualcuno ritira fuori interviste in cui l’attuale premier parlava ancora come la tartaruga Camilla di Alvaruccio.

Con tutta questa carne sul fuoco, è davvero un peccato scoprirsi lontani. Perché sì, la campagna elettorale c’è anche in Germania, ma il filo conduttore per le europee 2014 sembra essere la NOIAH. Bambini, cani, pace nel mondo, speranze per i giovani, democrazia, vedo la luce e l’ ammore. Era dall’ultima edizione di miss Italia che non si sentivano così tante banalità. Io capisco il voler contrastare l’odio generale nei confronti della Angela, però dai, un minimo di guizzo almeno dai Piraten me lo aspettavo: e invece no, neanche loro, la cosa più seria che hanno fatto è stata  sta roba sul manneken pis che ha la stessa vitalità di un programma di Marzullo.

Niente da fare, insomma, la vita è dura, e la sorte adora ricordarmi che essere connazionale del Trota non mi solleva dalla responsabilità di sopportare altre sfighe. Quindi faccio di necessità virtù e mi appassiono alle vicende italiche che non mancano di spunti per farsi due risate (versando copiose lacrime nel segreto dei nostri cuori).

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Studiare marketing con Trenitalia

/ Simona / 1 Commento

Durante il mio primo anno di università decisi di andare a trovare la mia amica Rossella che studiava a Siena. A quei tempi ero molto più giovane e meno borghese di oggi, e pianificai senza paura un viaggio che mi aiutasse a ridurre il più possibile le spese.

Cominciai così l’odissea nella ridente stazione di Buco tra i Monti, salendo sul regionale della morte che con sole quattro ore e mezza mi avrebbe condotta a Bologna Centrale; anche ai tempi, purtroppo, il sito delle Ferrovie dello Stato non contemplava la possibilità di muoversi verso la Toscana senza prendere un Frecciarossa. Mi rassegnai quindi a sborsare dei bravi trenta euro per una mezz’ora di viaggio, prima di affrontare un nuovo convoglio infernale che con altre due ore e trecento fermate mi avrebbe portata a Siena.

Ovviamente il regionale della morte arrivò in ritardo a Bologna, e passai tre quarti d’ora con una simpatica donnina per tentare di cambiare in modo indolore la mia prenotazione; alla fine la signorina se ne uscì con un “tanto il controllore non fa in tempo a passare” e mi intimò di prendere il Freccia Rossa successivo con il biglietto sbagliato. Naturalmente, però, passai il viaggio a discutere con un simpatico controllore che continuava a ripetermi che avevo fatto una bischerata e voleva farmi la multa.

Lo tempestai al punto tale di parole che per sfinimento non me la fece. Scendendo dal treno, ricevetti i ringraziamenti di tre tizi che grazie al mio intervento avevano viaggiato senza pagare biglietto e senza nascondersi nel bagno. Ovviamente ero arrivata a Campo Marte e non a Santa Maria Novella; dovetti prendere un altro treno (Firenze ha più stazioni che abitanti), giungere alla meta, realizzare che avevo perso la coincidenza, e aspettare l’ultimo convoglio infernale un altro tot di tempo.

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Io e Luis

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Dietro un grande giornalista, c’è sempre un grande bersaglio. Anzi: con un buon bersaglio, anche il giornalista più mediocre può guadagnare una valanga di punti. Tutto sta, però, a puntare fin da subito la persona giusta. E non è facile.

Tanto per cominciare, infatti, il bersaglio non deve essere troppo bersagliato. Quanta persone angosciano quotidianamente il mondo parlando del loro odio per Berlusconi? Fin troppe. Ormai non si può più sperare di costruirci una carriera. Prendiamo Marco, per esempio. Mica è diventato Travaglio facendo l’hater di Silvietto: il suo bersaglio è sempre stato un altro, e ce lo spiega l’evidenza. Di cosa parlano gli editoriali del Fatto Quotidiano quando il caro leader esaurisce gli argomenti da divulgare sul blog e la gente smette di insultare le inchieste della Borromeo? Di Dell’Utri.

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Angelona c’ha provato

/ Simona / Lascia un commento

Ieri mattina ho letto un articolo sul concerto dei Rolling Stones a Roma, e in un momento di ingenuità ho pensato che ci sarei andata molto volentieri; googlo la data, leggo il prezzo, piango, e mi ricordo di una storia bellissima in cui mi sono imbattuta giocando a “una pagina a caso” con Wikipedia. La cosa si svolge più o meno così.

Lei è Angela, forse ne avrete sentito parlare, compare spesso sui giornali per via dei suoi splendidi tailleur color poltroncine del Reichstag  in qualità di cancelliera tedesca al centomillesimo mandato; questa è Angie, invece, famosissima (e splendida) canzone dei Rolling Stones che almeno 5 miei ex vicini di casa aspiranti musicisti tentavano di riprodurre con scarso successo. Poi c’è GEMA, per gli amici Gesellschaft für musikalische Aufführungs- und mechanische Vervielfältigungsrechte, colei che detiene i diritti sulla riproduzione di brani musicali in terra teutonica, tristemente famosa per bloccare tutti, ma dico tutti, i video interessanti di Youtube (inclusi documentari su Piazza Fontana/filmati in russo sulla Rivoluzione d’Ottobre) con simpatici messaggini minatori.

 

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